prendi una patina, come di cellofan,
colorala
e riempila
piena piena d’aria, prendi un filo tagliato, un po’ di vento e
se ne va’.
poi prende e
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cade.
e si riprende via e
ricomincia
senza provare a capire il senso.
i palloncini sono belli,
e più dell’aria. però
l’aria prende la forma
che immagini ogni volta,
ogni volta. loro sanno bene che l’aria non ha forma
che prende ogni volta il colore di quello che ha dietro.
ogni volta.
e mettila proprio dove vuoi, e non scoppia l’aria, l’aria non scoppia. e profuma
sempre e sempre di vento. profuma di tutto quello che il vento,
ogni volta,
si porta via. il vento,
il vento prende la sera. il vento porta via anche il vento, e non cade mai.
l’aria non lo so se vola ma non cade
mai.
il problema dell’aria è che non c’è.
e le conoscono proprio tutte tutte queste quattro righe,
quelle bestioline che volano,
e ogni tre stelle ce né uno che vola.
"...ogni tre ami
c'è una stella marina
ogni tre stelle
c'è un aereo che vola
ogni balcone
una bocca che m'innamora..."
1 commento:
bella brò
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